A la tormenta

que crece en mi pecho

le agradan

-silenciosas-

las horas cayendo

dulcemente

a quemarse en el sol.

también los jazmines

que te preceden

cuando aparecés

en cualquier reflejo

En slalom a través del cortinado

la luz, que inunda todo

brilla en misa negra.

Dejan que el aire se espese

los amantes

como antes,

desde siempre

con peces en el vientre, ella

hasta que el se tiente, estrella

su dolor de venus selecta;

la lengua entre los dientes.

las promesas,

a la espera de la espera,

en fila;

cual clientes.

Picnic desnudo

de fin de semana;

prototipo de amor

o clon de ilusión;

Caricias de hoy,

anteayer sembradas.

La más justa y aguardada

de las ceremonias,

un viernes.