La verdad, escaleras abajo

hace temblar la pinotea del piso

con su dieta de corazones rotos

sus anteojos de lejos, su tercer ojo

y orgullo de elite extinta, de cariño cojo.

La mentira con sus piernas hermosas

su cuartel de bomberos piromaníacos

sus enaguas mojadas de adolecente en celo

en oferta para todos por siempre, tan sexy

líquida, en polvo, en cristales, de humo.

Con flores en la camisa, el malabarista

sueña en su suerte húmeda

querer que quiere y cree, contrariado

Juntado, listo y puesto a un lado

diciendo enigmas, cayendo parado.

Del agujero de su pecho se desbarrancan

los ramos de flores de las novias muertas

las sedas, las fresas, los tules, las puertas

mirando al amor hundirse a lo lejos

y aún apostando y dejando el pellejo.

Que lluevan, que lluevan,

jazmines en tu puerta, que el viento sagrado

los mueva, los meta en tu cueva, los pueda

subir al balcón de la luna, en ayunas

de besos, sudor salado y redención alguna;

Ensayo unos vuelos en circulo

Misterio, perdón, o purga de amor.

anillos de humo, martingalas y floreos.

Dibujo una rayuela hasta tu cielo y me pregunto

Y si el olimpo te señala y no hay regreso?

Entornan el portón y del hechizo quedo preso

el antojo se quiebra, como si fuera un hueso

no hay boca dulce para perder el aliento,

ni olor descifrable flotando en el viento

ni piel ni sosiego ni falta ni acierto.